Nós

Estou só. 

Do primeiro ponto ao arremate, 

costuro-me às meias, às inclinações, 

dou forma à minha fantasia.

Há quem me visite e borde 

pormenores às minhas beiradas,

e depois se vá 

provando que tudo era desde sempre

eu alinhavada.

Os outros são um manto transparente 

e nós somos um manto de ausências.

Mas das ficções que formam

os tecidos da vigília, 

não quero as sedas

da Índia, os algodões

da Inglaterra

nem os sintéticos da América do Norte, 

prefiro nós

e o artesanato diário 

dessa colcha de retalhos.