Mástil

Teus filhos sem face
esferas perfeitas
teus frutos, efeitos do corte 
nessa mão que rompe
colheita, morte
teus frutos cegos
sem norte
impotentes na terra,
no tempo, que nutre 
a profundeza 
são todos pressa 
obediência
nenhum se pergunta

adiante

mas para onde?